El Gazpacho

El Gazpacho

 

Era uno de esos veranos en el que «El Lorenzo» apretaba que daba gusto, las temperaturas diurnas eran propias del desierto de Lut, y al atardecer no bajaban tanto, es más, incluso saliendo a la calle a las once de la noche buscando el frescor, lo que recibías era una bofetada de calor.

Las calores le afectaban sobremanera a Roberto, que estaba en un constante baño de sudor,  le bajaban la tensión e incluso disminuían su apetito. En estos días estaba casi en una dieta líquida, y como era de pueblo -de una familia de jornaleros que por tradición en estas épocas se alimentaba prácticamente de gazpacho- seguía los hábitos familiares, ya que era un alimento con mucho sustento, y fresquito que ayudaba a combatir las calores.    

Le gustaba fuertecito, con mucho vinagre, con abundante pepino y cargado de ajo; por lo que no era recomendable estar cerca de él por las flatulencias, de esas que son capaces de pelar la pintura de la pared; y además, como «gracia» le gustaba hacer alarde de sus talentos «erúctiles» con los cuales era capaz de recitar el alfabeto mientras soltaba el gas sonoramente.

Después de un día record con altas temperaturas, hubo un cambio drástico y esa noche refrescó un poco, por lo que era agradable salir a dar un paseo nocturno; así que tras la media noche, fue a darse una vuelta por el parque del pueblo para disfrutar de la suave brisa y deleitarse con el aroma de la «dama de noche» y el jazmín en flor.

Andaba embelesado, disfrutando del raro frescor, cerraba los ojos para sentir el delicado soplo del viento y el olor penetrante de las flores… cuando de repente, alguien saltó de detrás de un árbol, el individuo abrió la boca y fue a morderlo. ¿Qué demonios era eso, un vampiro? Luchó con él por su vida, era fuerte y apenas podía mantenerlo apartado de su cuello. Sus fuerzas empezaron a flaquear, tenía que pensar rápido. No lucía una cruz al cuello, y una estaca no era algo que precisamente llevara en el bolsillo. Le vino la idea…

Le eructó en la cara, la flatulencia cargada de aroma a ajo hizo retroceder al vampiro gritando; parecía que estuviera retorciéndose de dolor, así que siguió con los regüeldos. Eructo tras eructo veía como su atacante se encorvaba de dolor, es más, su rostro daba la impresión de que empezaba a derretirse como si le hubiera arrojado ácido a la cara. Vio como su rostro se descarnó, extendiéndose el proceso al resto del cuerpo. Finalmente con un «puff» el vampiro se desintegró en un montón de polvo. El gazpacho con el que se había estado alimentando durante todo el día y se repetía constantemente, le salvó la vida.

© C. R. Worth

De otra pasta

De otra pasta

Estaba profundamente enamorada, y ese era su mayor problema. Lo tenía idealizado y aunque sus instintos le decían otra cosa, su ceguera voluntaria le repetía en su mente que estaba equivocada, que veía cosas donde no las eran y que seguro había una explicación.
Era del tipo de persona que ponía toda la carne en el asador en una relación, que amaba sin tapujos, sin dobleces y su corazón estaba abierto como un libro para la otra parte.

Como tenía fe en él, nunca lo cuestionaba, y si decía que debía trabajar hasta tarde lo creía y no se le pasaba por la cabeza que pudiera estar en otro lugar o con alguien. También hacía oídos sordos a sus amigas cuando le decían que Paco estaba actuando muy raro, que no se fiara, que habían muchas «luces rojas» intermitentes de peligro, y que lo vigilara; estaban todas equivocadas, él la quería.

Achacaba la falta de relaciones sexuales a que venía muy cansado del trabajo, a que estaba muy estresado, a que los medicamentos que tomaba quizá le disminuyeran la libido; y se preocupaba de que quizá como había puesto unos kilitos desde que se casó, no fuera tan atractiva, por lo que se puso a dieta y se cuidaba para estar siempre muy seductora  comprando lencería sugerente. Pero no estaba funcionando, seguramente son las preocupaciones del trabajo.

Hablaba constantemente en el teléfono con Morales, cosas del trabajo, aunque… ¿Por qué lo llamará tanto? No se le ocurría mirar en el teléfono cuando dormía y comprobar esas llamadas, ni mirar los mensajes de texto. Para ella eso era caer muy bajo, invadir su privacidad y no se le pasaría por la cabeza hacerlo nunca; además temía su reacción, con razón, por no confiar en él y actuar como una mujer celosa. No, no, no le daría motivos para causar una pelea y distanciamiento con su pareja.  

Pero resultó que Morales era Mónica, y las horas que llegaba tan tarde «hartito de trabajar», era porque se la estaba trabajando en el tálamo. Cuando él le escupió toda la verdad en la cara, diciéndole que estaba enamorado de otra mujer, no se lo podía creer; y cuando ella le preguntó entre sollozos qué había hecho mal, en qué se había equivocado, le dijo:

̶ Es que tú no tienes poesía.

Estaba destrozada, perpleja, ante semejante afirmación. ¿Qué demonios significaba eso? ¿Es que no era lo bastante romántica? ¿No había preparado suficientes cenas a la luz de las velas?

Después averiguó que la otra, la que estaría llena de poesía, trabajaba en un puticlub con las tetas al aire dando bailes de regazo; e incluso fue peor, cuando supo que la dicha Mónica era una más en la larga lista de chicas de alterne que su Paco se había pasado por la piedra.

No lo pudo soportar, eso ya era demasiado. Su corazón estaba roto en tantas piezas que era imposible de enmendar, y con cada nueva infidelidad que descubría era como si los añicos los machacaran con un martillo  y acabara triturado. 

Si, su corazón no estaba roto, estaba pulverizado; y sus lágrimas con el tiempo lo enmendaron, haciéndolo de pasta dura. El polvo mezclado con gotas de dolor funcionó como un cemento. Perdió el candor, la ingenuidad, la dulzura… la inocencia desapareció. Se volvió incrédula, desconfiada, cínica, y hasta grosera. Todos los rasgos de su personalidad se endurecieron, porque su corazón pulverizado y amasado con sus sollozos se había «reforjado» de otra pasta.

© C. R. Worth

El lector

El lector

Andaba taciturno,  siempre con la cabeza baja mirando sus propios pasos. De vez en cuando levantaba la cabeza y miraba fijamente a alguien con quien se cruzaba frunciendo el ceño, y se volvía siguiéndolos con la mirada hasta que desaparecían; en ocasiones hasta sacudía la cabeza tras volver su mirada al suelo. Evitaba mirar a los ojos a las personas, y rara vez lo veías sonreír; aunque a veces, cuando iba en el autobús, lo veías alternar la mirada a una y otra persona divertido. 

Era hombre de pocas palabras, tan pocas que algunos pensaban que era mudo, o por su costumbre de evitar el contacto visual, autista. Cuando le podías arrancar palabras, solían ser monosílabos, si, no o se encogía de hombros con palabras tan elaboradas como puede o quizás. Sus padres ya habían tirado la toalla, no habia ningún problema médico en ese muchacho y tras gastar una fortuna en psicólogos y psiquiatras para saber qué pasaba con la la mente de ese joven, decidieron que simplemente era rarito. 

Era un inadaptado socialmente, sin embargo tenía una vida muy activa en las redes sociales. Era brillante, divertido, y podía mirar a todo el mundo –fotos– y conversar con ellos sin problema, se sentía a salvo; pero sobre todo ante un ordenador se sentía normal. No podía ejercer su don, y era una bendición tener solamente su propia voz. 

Cuando estaba con otros podía leer sus mentes, hurgar en sus recuerdos, saber la verdadera naturaleza de esas personas. No había secretos para él, lo sabía todo, y como con una mirada era juzgado por los demás. Conocía los más bajos deseos del ser humano, la maldad, la envidia, y sobre todo la falsedad. Le atraían las almas puras, personas que eran todo amor, y bondad; pero a la vez siempre tenía miedo de lo que pudieran pensar de él. Buscaba alguien que no lo rechazara, ya que en las pocas ocasiones en las que creía haber conectado con alguien lo suficientemente bondadoso para poder entenderlo, en el momento que les decía que podía leer sus mentes, eran incrédulos, lo tomaban por loco. Pero cuando les demostraba su talento especial, huían aterrados. La poca gente que sabía lo que podía hacer lo evitaba; a nadie le gusta que urjan en sus mentes, sentir violada su privacidad y sentirse vulnerable.

Su don era su maldición.

© C. R. Worth

Los invasores

Los invasores

Tenía un coqueto apartamento cerca del mar, no a primera línea de playa pero si a unos quince minutos en coche, lo que le permitía dar largas caminatas en la orilla cada vez que quería despejarse la cabeza. No era persona de playa que necesitara recargarse al sol como un lagarto, ni de aquellas que le gustaba tostarse como un churrasco; simplemente le gustaba ir temprano cuando no había nadie, sentarse a la orilla del mar, sentir la brisa fresca y ordenar sus pensamientos. 

Solía cartearse con uno de sus primos con el que había estado muy unida en su infancia, ya que eran prácticamente vecinos y habían crecido juntos, pero que en la actualidad vivía muy lejos, en el interior del país. Se veían muy poco, y ella siempre le decía que cuando pasaran por su ciudad que no olvidara hacerle una visita. 

Una tarde de abril recibió una llamada de su primo Carlos, en que le decía estaban en la ciudad, y no podían encontrar hotel, y que si podían quedarse en su casa. Sin dudarlo ella le dijo que sí, pues hacía un siglo que no veía a su queridísimo pariente. Tenía una habitación de invitados, un futón en el estudio y claro, el sofá del salón. Luego no había problema en acomodarlos. 

Cuando aparecieron por la puerta no solo estaba el matrimonio con los dos niños, sino encima con tres caniches, aduciendo Carlos que no los podía dejar solos en casa para las vacaciones y que no encontraban un hotel que le permitiera los perros.

̶ No te importa, ¿verdad?

Le cogió por sorpresa y por educación les dijo, que no, claro…

Ella pensó que solo era por un corto espacio de tiempo, y que por el gran cariño que le tenía a su primo, no le importaba incomodarse por unos días. Pero no fueron un par de días como ella pensaba, sino que parecía que estaban allí «tan a gusto» a piñón fijo. 

Primero fue la sensación de sentirse sin privacidad, el matrimonio tomó el cuarto de invitados, y los dos niños, como se llevaban a matar no dormían juntos en el futón, sino uno en el estudio y el otro en el sofá del salón, luego quitando su dormitorio toda la casa estaba invadida por ellos. El colmo fue cuando estaba duchándose y se le metió la mujer del primo en el baño para hacer sus necesidades ¡porque el otro estaba ocupado! –«no te importa ¿verdad?»– le dijo; y mientras ella, aguantado las arqueadas en la ducha, tuvo que soportar la flatulencia trompetera interminable a modo de pedorreta, acompañada del aroma que no era precisamente a rosas. 

Después eran los dichosos perros, Piki, Miki y Fifi que se cagaban y meaban por todas partes; Miki, el macho, levantando la patita en sus muebles, y Piki y Fifi, las hembras, en la moqueta. Carlos se empeñaba a decir que con el «spray» mata-olores no había problema, que no se quedaba impregnado en la moqueta, pero su casa cada vez olía mas como un urinario público; amén de las cacas blandas que ¡se quedaban impregnadas en la moqueta por más que las limpiaran!

Niños peleándose todo el día, perros ladrando, y para colmo, la pérdida del control remoto de la tele con el «estamos siguiendo esta serie y no queremos perdernos un capitulo, ¿No te importa, verdad?»; más ¡el futbol, el programa de cotilleo que le gustaba a ella, y el maldito Bob Esponja! Porque Catalina, como vivía sola, solo tenía un televisor.

Le vaciaron la despensa, se comían las sobras que ella guardaba para el almuerzo del día siguiente; sus yogures de su dieta que los compraba específicamente para ella, ya no estaban cuando iba a comerse uno, ni la fruta. Compraba ingredientes con la idea de preparar algo, y cuando llegaba a casa lo habían usado para cocinarse algo ellos, y no le dejaban ni un grano arroz par ella. Y como eso, un millón de cosas, como tener que soportar a los dos fumando en la casa como carreteros y que todo oliera a tabaco, sin ella fumar.

Estaba de sus parientes hasta el moño. Iban a estar por dos o tres días, pero se quedaron por un mes, ya que como había estado lloviendo sin parar, decían que no habían podido disfrutar de la playa; y como él tenía su propio negocio (que en su ausencia estaba regentado por sus empleados), no tenían prisa en irse hasta que tuvieran las condiciones del tiempo que querían… ¡Y estaban tan a gusto con su prima!

Cuando por fin se largaron, tuvo que cambiar los muebles, la moqueta, obtuvo un nuevo número de teléfono, de correo electrónico, borró sus cuentas de Twitter y Facebook, y les dijo que había ingresado en un monasterio budista en el Himalaya, para evitar otra visita de parientes gorrones.

© C. R. Worth